Harmonia

[“a morte é passar, como rompendo uma palavra, 

através da porta".] 

(Herberto Helder no seu poema Elegia Múltipla)

Sonho que volto, 

anos depois, a tocar piano. 

                                   [Teclas desafinadas]

Alguns martelos do piano

nem sequer percutem as cordas. 

É a morte que me sorri. 

Primo, então, frenéticamente, as teclas afinadas;

procurando, incessante, a harmonia. 

Encontro, no poema, a perfeição que se revela. 

                                 [Esperança, Amor, Vitória]

Retribuo-lhe, de pénis ereto, 

o sorriso,

mergulhado no Amor, 

mais imponente que a  morte, 

escarnecendo dela: 

                               

  [“Onde está o teu aguilhão, ó morte?” 

1 Cor: 15: 55-57]

Vai à merda morte;

pois não possuis qualquer poder 

sobre os meus versos, sobre o poema. 

Bruno Ribeiro 

30-07-2020, 16:25

(Ao poeta Herberto Helder)

Esperança Ou Crepitar

Escrevo-te um poema.
Espero-te na madrugada do silêncio.
Bendita aurora,
crepitar dos corpos.

Há deuses Que Matam

  Há deuses que matam

Há deuses que matam,
que são como rosas murchas,
na aridez do deserto,
sem Oásis;
que são como cadáveres,
em alto estado de decomposição,
que embebedam,
que manipulam,
o ser humano;
que são poesia inacabada.
Falsa liberdade!
Egoísmo morbido!
Não nos deixemos manipular,
embebedar,
decompor,
por esses deuses.
Sejamos, antes poesia acabada;
não portopoema.
não pseudopoesia.
Sejamos, para com esses deuses,
ateus "praticantes"!
Não acredito em deuses que matam.
Sejamos Homens.
Acredito, sim, "num" Deus
que vivifica,
renova,
recria,
o Homem;
que não o embriaga,
que não o manipula,
que não é como um cadáver,
em alto estado de decomposição;
que não é como uma rosa murcha,
na aridez do deserto,
mas como um botão de rosa balsâmica
em horto fértil;
que é poema acabado.
Que é Oásis!
Verdadeira Liberdade!
Sejamos, portanto, pagãos,
aos olhos dos zoombies
que, sem saberem que o são,
o são;
porque adoram, esses deuses que matam,
com o incenso, que são os seus atos,
o seu egoísmo morbido,
quotidianamente.
Sejamos, portanto, capazes
de sermos palavra,
de sermos poema acabado;
não protopoemas,
não pseudopoemas.
Sejamos rosas balsâmicas,
em horto fértil;
sejamos Primavera, Verão,
no outono e no inverno.
Sejamos poesia
e não apenas discurso,
mas também Palavra.
Porque há "um" Deus que não mata,
mas que vivifica,
o Homem.
Sejamos verdadeiramente Homens;
não apenas de palavras,
mas, e sobretudo, de palavras e atos.
Pois a vida é como as ondas do mar
que veem e vão, num instante.
Sejamos já, vivíssimos.
Não esperemos por o ainda não,
para o sermos.
Sejamos já, simplesmente, Palavra.