Esperança Ou Crepitar

Escrevo-te um poema.
Espero-te na madrugada do silêncio.
Bendita aurora,
crepitar dos corpos.

Há deuses Que Matam

  Há deuses que matam

Há deuses que matam,
que são como rosas murchas,
na aridez do deserto,
sem Oásis;
que são como cadáveres,
em alto estado de decomposição,
que embebedam,
que manipulam,
o ser humano;
que são poesia inacabada.
Falsa liberdade!
Egoísmo morbido!
Não nos deixemos manipular,
embebedar,
decompor,
por esses deuses.
Sejamos, antes poesia acabada;
não portopoema.
não pseudopoesia.
Sejamos, para com esses deuses,
ateus "praticantes"!
Não acredito em deuses que matam.
Sejamos Homens.
Acredito, sim, "num" Deus
que vivifica,
renova,
recria,
o Homem;
que não o embriaga,
que não o manipula,
que não é como um cadáver,
em alto estado de decomposição;
que não é como uma rosa murcha,
na aridez do deserto,
mas como um botão de rosa balsâmica
em horto fértil;
que é poema acabado.
Que é Oásis!
Verdadeira Liberdade!
Sejamos, portanto, pagãos,
aos olhos dos zoombies
que, sem saberem que o são,
o são;
porque adoram, esses deuses que matam,
com o incenso, que são os seus atos,
o seu egoísmo morbido,
quotidianamente.
Sejamos, portanto, capazes
de sermos palavra,
de sermos poema acabado;
não protopoemas,
não pseudopoemas.
Sejamos rosas balsâmicas,
em horto fértil;
sejamos Primavera, Verão,
no outono e no inverno.
Sejamos poesia
e não apenas discurso,
mas também Palavra.
Porque há "um" Deus que não mata,
mas que vivifica,
o Homem.
Sejamos verdadeiramente Homens;
não apenas de palavras,
mas, e sobretudo, de palavras e atos.
Pois a vida é como as ondas do mar
que veem e vão, num instante.
Sejamos já, vivíssimos.
Não esperemos por o ainda não,
para o sermos.
Sejamos já, simplesmente, Palavra.

Trevo De Quatro Folhas ou Mulher

Olhar fascinante,
deslumbrante,
no qual o azul do céu
é espelhado.
Sorriso divinal, alma apaixonante,
que exala o odor a rosas.
Doce mulher, Musa;
Trevo de Quatro Folhas.

Esperança

A não tem a última palavra a dizer.
Apenas a Palavra tem a última palavra da dizer.
A Palavra é o Verbo que dá sentido ao poema.
A Palavra morre, ressuscita,
                                        [recria-nos, transfigura-nos]
semeia-nos no campo que fica do outro lado
                                        [da estrada]
onde jamais murcharemos,
enquanto nos cultiva no campo que fica deste lado
                                        [da estrada]
onde morreremos.
Espero, ansiosamente, o dia em que deste lado
secarei e, semeado no campo que fica
do outro lado, abraçarei e beijarei
o Lírio, que antes de mim, feneceu
no campo que fica deste lado
                                        [da estrada].
enquanto isso, fica-me na memória o sorriso
do Lírio que no campo deste lado murcheceu.


Ao meu avô Zeferino Ribeiro pelo décimo sétimo aniversário do seu falecimento.
Paço de Sousa - Penafiel, 16 de Novembro de 2019

Morro na instância do verso,
ressuscito ma substancia do  poema.

Beijamo-nos na madrugada do silêncio;
escrevemos um poema.
É a aurora que se sobrepõe
ao lusco-fusco,
uma rosa que desabrocha em pleno inverno.
Eterno dia.

26 de Novembro de 2019

Homem Que É Como Lugar Mal Situado

Não perguntemos ao Homem
que é "como um lugar mal situado"
                                    [Verso de Daniel Faria]
que tem as mãos  gretadas
e os pés sujos e mal cheirosos
por causa do suor do trabalho,
de onde vem e para onde vai.
Observemos, apenas,
como caminha para a Luz,
plantando o seu coração
na escarpa do dia seguinte, subindo-a,
desesperado como Agar,
no deserto,
esperando saciar a sua sede.
Observemos apenas
como sobe a escada de Jacob,
como escreve um poema.
"Sonhêmos" como ele.